Miguelón Sanz

Al pie de la sierra verde y con orgullosa estampa, te asientas junto a tu iglesia con tus casas blasonadas. Fuentes frescas de aguas limpias, lavaderos de aguas mansas, blasones sobre las puertas, en callejuelas y plazas. Tejas que sufren los vientos, las lluvias y las nevadas y año tras año acumulan historias, cuentos y hazañas. Puertas que encierran misterios surgidos tras las ventanas que arrastran sordos lamentos por las calles empedradas. Campanas que un día fueron con firmeza volteadas para convocar al pueblo cuando la vida se acaba o cuando llega la fiesta o cuando el terror avanza y se previene el concejo para así plantarle cara. Al alba cantan los gallos para anunciar la mañana y el gorjeo de las aves su melodía acompaña. Pueblos que piden a gritos que no se espalden sus casas, que sigan estando vivos, que mantengan la esperanza. Cementerios bien cuidados, lápidas coloreadas por flores de olores frescos para ahuyentar a la parca. Al pie de la sierra verde mientras los tiempos ...